А для души есть "кубаши"

Черт меня занес под вечер в этот кабак! Сидел бы дома, привычно разговаривая с телевизором, кушал бы странные на вкус сосиски от родного производителя. Нет же – согласился составить компанию, заглянуть и оценить.

Заглянул. Полумрак, длинная стойка и сигарная вонь. В меру аутентично.
На сцене завывает настоящий «цыганский» хор - как им только там места всем хватает? Колонки надрываются так, что пиво в поданном бокале от перевозбуждения начинает пениться. И толпа темнокожих «носителей культуры» вокруг, не с кем даже словом перемолвиться.

С другой стороны, настоящему мужчине завсегда везде ништяк и без общения. Вполне достаточно кружки с пивом в руках.
Сижу, пью, наблюдаю за «шоколадными зайцами», отрывающимися на танцполе. И неожиданно ловлю себя на мысли, что они танцуют какую-то «неправильную» сальсу. Нет, движения будто бы знакомые, но всё-таки что-то в происходящем действе явно не так, в деталях и мелочах – и это что-то настойчиво сбивает привычные настройки восприятия.

- Наверное, сказывается усталость и большое количество выпитого пива, - решил я поначалу. – Алкоголь, йети его мать! Пора завязывать, а то всякая ересь чудицца...

Подуставший «цыганский хор» неожиданно «урезал» свою изрядно затянувшуюся «гуантанамеру», и танцоры, утирая пот, освободили пятачок перед сценой, дружно потянувшись к бару.
Музыканты объявили «перекур», смешиваясь с толпой у стойки, а из динамиков, повинуясь рукам внезапно очнувшегося за своим пультом диджея, грянули до боли знакомые «бОяны».

Именно в это мгновение, из полумрака бара на танцпол, подобно оголодавшим воробьям, шустро выпорхнула отечественная молодежь. Неплохо обученные мальчики и девочки бодренько и деловито закружились в ритме сальсы, всем своим видом демонстрируя нешуточную заряженность на результат.
«Картинка» в моей голове моментально прояснилась, «рябь» сошла , как и исчезла размытость в деталях – всё было привычно и понятно.

«...раз-два-три-«фишка», четыре-пять-шесть-«украшение»...»

Ничего лишнего, все своевременно, строго и четко, по старательно заученной схеме.

Когда-то давно, ещё сопливым пацаном, мне довелось около года поработать на автозаводе. Волной накатили знакомые ощущения – лента конвейера в непрерывном движении, собственные руки, раз за разом производящие однообразные манипуляции, сознание, невольно регистрирующее появление некоей «механистичности» в поведении...

Когда в организме все хорошо, душа настойчиво просит это отпраздновать. Зацепив с поверхности стойки очередной бокал, я повернулся к танцполу, дабы насладится слаженностью, четкостью и гармоничностью происходящего там.

Следует заметить, что наблюдал за танцующими не только я. Латиноамериканцы смотрели молча, без эмоций, явно пытаясь постичь смысл происходящего у них на глазах. Так смотрят школьники, впервые посетив с экскурсией предприятие по производству чего-либо. Не хватало только классной руководительницы рядом, да экскурсовода.

Наконец , «бояны» стихли и на сцену по одному забрались музыканты. Наши, утирая трудовой пот и горделиво оглядывая ряды зрителей, удалились на заслуженный отдых, а на освещенный полукруг танцпола на смену им потянулись «латиносы».
Грянули трубы и барабаны, хор завел очередную бесконечную «Песнь о Гаване», а у меня вновь начались проблемы с мировосприятием.

- Чертовы «кубаши»! – в сердцах мысленно воскликнул я, подобно тюремщику из «Летучей мыши». – Опять они взялись раскачивать и без того неустойчивую лодку моего подсознания!

Нет, ну в самом деле – разве так танцуют сальсу?

- Почему не танцуешь? – спросил меня на ломаном русском пузатый дядька кубинской наружности, ловко опрокидывая в себя «полтишок» кошерной горилки.
- Отдыхаю, - пояснил ему я, оставив, в конце концов, тщетные попытки отстроить восприятие.
- Отдыхаешь, не танцуя? – он посмотрел на меня так, словно испытывал в этот момент схожие проблемы с подсознанием.
- Угу, - подтвердил я, невольно удивляясь его странной непонятливости. – Уже потанцевал, а теперь хочу просто отдохнуть. Тихо-мирно лакая пиво. Ферштейн?

Он кивнул с задумчивым видом и молча удалился в сторону сцены, не докучая мне более своей болтовней.

- И чего тут непонятного? – изрядно раздосадованный его странной реакцией на мои слова, ворчал я, одним долгим глотком ополовинивая кружку. – Сначала человек танцует, потом отдыхает – вполне естественный процесс!

А дядька между тем зацепил лапой одну из сидящих у стойки девчонок и уволок за собой на танцпол.
И вот тут случилось событие, заставившее меня забыть про остатки пива в бокале.
Парочка наших тоже решила «сбацать». Вышли, встали в «позицию», поймали «раз» - и зашагали дружно «в такт», не забывая время от времени поглядывать на реакцию окружающих.

«...революционный держите шаг – неугомонный не дремлет враг!» - стучало в моем разгоряченном качественным алкоголем мозгу.

Вот только давешний дядька-«кубаш», подлец, портил весь сложившийся фен-шуй своей неправильной сальсой , мешая мне наслаждаться привычным видом слаженной работы отечественных «сальсерос», самым подлым образом перетягивая внимание на себя.

Ну скажите мне, разве может позволить себе нормальный человек танцевать и отдыхать одновременно? Однозначно – нет!

Какой может быть отдых, если все время требуется держать за буйную гриву совершенно ошалевший ритм, дабы вовремя дернуть согнутую в нешуточном напряжении лапку партнерши?
А еще нужно шустро два раза (а лучше даже три! – чтобы пацаны прониклись) крутнуться на месте самому, изобразив попутно красиво ножкой на днях заученную «фишку» (зря, что ли, через полмира на конгресс мотался и столько «бабла» за семинары отвалил?)

Плюс ко всему, периодически приходится отталкивать задом излишне расскакавшуюся по соседству пару, отвоевывая себе место под софитами... Да мало ли чего ещё?! Какой тут, пи-ип, отдых, пи-ип? И ещё раз...пи-и-ип, блин.

Только дядька, сцуко, однозначно, жжёт...
Причем, самым бесстыжим образом плюнув на все, мною вышеперечисленные факторы. И нашей девочке с ним оттого неуютно.
Однако, почему-то всё равно тянет смотреть на него. Какая-то странная магия «неправильного».
Тут явно требуется еще один бокал пива для окончательного постижения где-то рядом плавающей истины.

Вот только бунтующее сознание разваливается окончательно под прессом впечатлений и алкоголя.
Прикончив пиво, пару секунд вглядываюсь во влажное нутро бокала, с грустью констатируя, что древние нагло врали доверчивым потомкам.
Так и придется уйти домой непросветленным.
Одна мысль успокаивает измученный мозг: завтра по плану вечеринка в клубе, куда «кубаши» не ходят. И уж там-то все пройдет, как обычно на «ура!»– без ненужных проблем с восприятием и подсознанием.

Хотя и про это место забывать не следует. Через неделю , думаю, стоит опять зайти. Отдохнуть от утомительного процесса танцевания, попить пива, посмотреть на «неправильную» сальсу.

Патамушта, «кубаши» - они, скорее, для души...