Лет пятнадцать назад встретил в кабаке бывшего приятеля, рок-музыканта.
В годы нашей юности - худой, патлатый и ободранный, искренне уверенный в том, что только рок является истинной культурой, а настоящий художник должен быть однозначно голодным, но при этом слегка под кайфом - спустя годы он выглядел хорошо упитанным и вполне преуспевающим.
Пел со сцены какую-то голимую попсу, после хлебал со мною пиво в баре - и при этом выглядел вполне довольным жизнью.
- Как же ты, брат, до жизни такой докатился? - поинтересовался я.
- Да брось! - отмахнулся он, и несколько пренебрежительно кивнул в сторону жующих, топчущихся, скучающих во множестве неподалеку от нас. - Пипл хавает - и ладно...
Так, ниачОм...навеяло.
|